Winzige Staubteilchen tanzten vor dem Fenster, als wollten sie die gerade aufgegangene Sonne begrüßen. In der Bibliothek von Britain herrschte eine Stille, die durch das leise Rascheln von Papier eher noch betont als gestört wurde. Die beiden Kerzen auf dem großen Tisch, hatte Loravic bereits zweimal erneuert, zuletzt vor beinahe drei Stunden und auch diese beiden waren beinahe heruntergebrannt.
Der Hofschreiber fügte ein weiteres Buch dem Stapel hinzu, der im Verlauf der Nacht immer weiter angewachsen war. Seine Knochen knackten deutlich hörbar, als er aufstand und sich reckte. Dann trat er vor das Regal und kniff die Augen zusammen. Die Titel waren im Dämmerlicht nur schwer zu entziffern. Endlich fand er, was er gesucht hatte. Als er sich mit dem Folianten wieder seinem Stuhl zuwandte, fiel sein Blick auf die Kristallkugel, die er vorsichtig am äußersten Rand des Tisches platziert hatte. Er lächelte grimmig. Sie würde ihre Geheimnisse schon noch preisgeben. Er war sich ganz sicher, dass er bereits von ihr gelesen hatte. Doch das musste vor vielen Jahren gewesen sein, als er noch ein junger Lehrling war.
Da sie Nystuls Zeichen trug, hatte er bei seinen Recherchen mit dessen Aufzeichnungen begonnen. Dies hatte ihn bis zur zweiten Stunde beschäftigt, ihn jedoch keinen Schritt weitergebracht. Zu dumm, dass der weitaus größte Teil von Nystuls Schriften verschollen war. Gerüchten zufolge enthielten sie derart starke Magie, dass Nystul selbst sie vernichtet hatte, um einen Missbrauch zu verhindern.
Loravic betrachtete die Kugel noch einen Moment. Sie war ihm am gestrigen Abend in einer hölzernen Schachtel von einem Boten überbracht worden. Er hatte das Siegel auf der Kiste bereits erkannt, als der Bote seine Verbeugung beendet hatte. "Ehrenwerter Hofschreiber", hatte der in feinste Seide gekleidete Abgesandte ihn begrüßt, "der erhabene Ihara Soko, Imperialer Handelsminister und Meister dieses unwürdigen Überbringers von Nachrichten sendet Euch seine herzlichsten Grüße. Diesem hier wurde die Aufgabe zuteil, Euch dieses ebenso wertvolle wie geheimnisvolle Artefakt zuzustellen."
Es hatte einige Zeit gedauert, bis der Bote seine Litanei beendet hatte. Kurz gesagt war die Holzkiste in einem kaum benutzten Lagerraum in der Nähe von Zento aufgefunden worden. Da die Zeichen auf der Kiste es als magisches Artefakt auswiesen, hatte man dem Minister davon berichtet, der sie umgehend nach Britain bringen ließ. Als alter Bekannter des Hofschreibers kannte er dessen Interesse an allen Arten von Altertümern und Geheimnissen.
Bisher hatte die Lösung dieses speziellen Geheimnisses allerdings auf sich warten lassen. Der Schreiber setzte sich wieder, schlug das Buch auf und betrachtete die erste Seite. Er seufzte leise. Dexter mochte ein brillanter Kopf gewesen sein, der den Posten des Königlichen Magiers zu Recht innegehabt hatte, aber seine Handschrift war schlichtweg furchtbar. In dieser Hinsicht stand er seinem ehemaligen Meister Kronos in Nichts nach.
Loravic benötigte seine gesamte Konzentration, um die Schrift zu entziffern. Vielleicht lag es daran, dass er die leisen Schritte auf der Treppe überhörte. "Meister?", ertönte eine fröhliche Stimme, "Guten Morgen. Seid Ihr schon wieder auf oder immer noch?"
"Morgen, Albert", erwiderte Loravic den Gruß, ohne von seiner Lektüre aufzusehen. "Immer noch.", fügte er dann mit leichter Verspätung hinzu.
"Meister, was ist das denn? Ich glaube nicht, dass ich die schon einmal gesehen habe."
"Hm? Was gesehen?" Loravic hob den Blick und sah gerade noch, wie Albert die Hand nach der Kristallkugel ausstreckte.
"Nein!", rief er noch, doch es war zu spät. Die Hand seines Gehilfen senkte sich auf die Kugel während sein Kopf verdutzt zu Loravic herumfuhr. Alberts Mund öffnete sich, als wollte er eine Frage stellen.
"Dummer Kerl" fuhr der Hofschreiber ihn an. Der Stuhl, auf dem er die Nacht verbracht hatte, fiel klappernd um, als er aufsprang. "Ein unbekanntes magisches Artefakt fasst man doch nicht mit bloßen Händen an. Es könnte ja sonst etwas geschehen. Willst Du Dich umbringen?" Er trat auf seinen Gehilfen zu, der immer noch mit offenem Mund da stand, die Hand auf die Kugel gelegt.
"Nun sieh mich nicht so..." Der Schreiber verstummte und musterte fassungslos Alberts starres Gesicht. "Albert?" Er trat auf den jungen Mann zu und legte ihm die Hand auf die Schulter. Der Lehrling rührte sich nicht. "Albert? Junge? Was ist mit Dir?" Vorsichtig packte Loravic den Arm seines Gehilfen und zog ihn von der Kugel weg. Der Arm machte die Bewegung ohne Widerstand mit, erstarrte aber wieder, sobald der Hofschreiber ihn los ließ.
Auch als er mit der Hand vor den Augen des Jüngeren herumwedelte, zeigte dieser keine Reaktion. Seine Augen starrten nach wie vor in Richtung des Stuhls, auf dem Loravic gesessen hatte. Der alte Mann taumelte ein paar Schritte zurück und hielt sich am Tisch fest, als er über den auf dem Boden liegenden Stuhl zu stolpern drohte. Ein feuchter Schleier legte sich über seinen Blick, als er seinen jungen Lehrling verzweifelt ansah.
"Oh, Albert. Du dummer, dummer Junge. Was hast Du nur getan?"
Eine der Kerzen flackerte ein letztes Mal auf und tauchte Loravics tränenfeuchtes Gesicht in einen orangefarbenen Schimmer, dann erlosch sie mit einem leisen Zischen.
***
Der Heiler trat einen Schritt zurück und wandte sich Loravic zu, der an einem der Bücherregale lehnte. Der Hofschreiber schien in der letzten Stunde um Jahre gealtert zu sein. Tiefe Falten zogen sich durch sein Gesicht. Der Heiler schüttelte langsam den Kopf. "Körperlich scheint ihm nichts zu fehlen. Ich kann es mir nicht erklären." Er schenkte dem Schreiber ein trauriges Lächeln. "Doch noch ist nichts verloren. Sein Herz schlägt, er atmet regelmäßig und seine Organe arbeiten. Er kann in diesem Zustand noch mehrere Tage bleiben, bevor..." Der Heiler biss sich auf die Lippen.
"Bevor er verdurstet, wollt Ihr sagen." Loravic schloß die Augen. Seine linke Hand bewegte sich nach hinten und strich sanft über die Buchrücken, als würden ihm diese Trost spenden.
"Es besteht noch Hoffnung, will ich damit sagen. Wir haben drei bis vier Tage Zeit, ihn aufzuwecken. Doch dafür müssten wir erst einmal wissen, wie er in diesen Zustand geraten ist."
"Ihr habt Recht." Loravic stieß sich von dem Regal ab und ging mit erstaunlich festem Schritt um den Tisch herum. Dexters Manuskript, in der er gelesen hatte als Albert hereinkam, lag immer noch da. "Haltet Ihr ihn nur lange genug am Leben", wies er den Heiler, während er den Stuhl wieder aufstellte und sich setzte. "Ich finde die Lösung. Ich brauche nur etwas Zeit."
"Er scheint keinen Schluckreflex mehr zu haben. Ihr habt also maximal drei, allerhöchstens vier...", begann der Heiler.
Loravic sah ihn an. Der Heiler zuckte leicht zusammen, als er den Blick des Alten sah. "Ihr haltet ihn am Leben.", wiederholte Loravic mit eisiger Stimme. Der Heiler nickte langsam. "Ich brauche ein paar Sachen..." Er brach ab. Der Schreiber hatte sich über seine Lektüre gebeugt und schien ihn nicht mehr zu hören. Als die Schritte des Heilers auf der Treppe verklungen waren, fuhr Loravic sich verstohlen mit dem Ärmel über die Augen. Dann sah er zu seinem Gehilfen hinüber. "Hörst Du, Junge? Halte durch. Es wird alles gut. Du musst nur durchhalten."